resaca

Fiestas, alcohol.

Noche, caras sin nombre.
Alcohol y más alcohol.

 

Afeitarse.
Cortarse las
uñas, cortarse
el pelo. Una
y otra,
y otra,
y otra vez

(tonta ilusión de recomienzo)

hasta que ya no queden

barbas ni uñas ni pelo.

Como las hormigas

que salen y salen y salen.
Matar hormigas. Afeitarse.
El alma huele a veneno.

Masturbarse.

Una y otra vez.
Lo único que importa
es acabar, el amor
no existe.

 

Perderse en recuerdos.

Perderse el viaje.
Perder-ser: dejar de ser.

Abrazar la casa vacía,
la vida oscura.
Oscuros días sin años.

 

El retrato de Dorian Gray.

Cada vez más feo.
Cada vez más monstruoso.
Cada vez más solo.

Monstruosolo.

Hermosolo.

  

 

MJT

27/10/2013

realidad

A veces nada
alcanza.
No alcanzan los abrazos,
la música, las
palabras lindas, las cartitas,
todo muy lindo,
todo muy
piripipí,
pero a la hora
de los bifes
la realidad no cambia,
no se deja empapar de cariño,
no se deja torcer,
te mira desafiante y te dice
"¿qué pensabas, salame,
que era tan fácil?",
se te caga de risa en la cara,
en esa cara
tan de realidad, tan cínica,
tan resultadista,
te mira con esa cara
y vos pensás
esto que estás escribiendo
ahora, mientras pensás
que tampoco va a alcanzar
que lo leas y entiendas
que el amor no significa
aceptar la mierda,
sino intentar -por todos
los medios posibles-
que la mierda finalmente se vaya
y te devuelva la sonrisa.
Esa sonrisa
con la que crecimos.

 

 

 

 

MJT

3/10/2013